Motörhead y las berrugas de Lemmy.

Las cabezas motoras... ¡qué cabezas! Nunca me he parado en seco para encontrar el significado correcto de ''Motörhead'', y puesto que nunca lo he hecho, no voy a hacerlo ahora. Las cabezas motoras es la mejor traducción. Para mí. Pero no hablaré de traducciones, ni de lo que correcto es o no. Ya que, lo que es correcto es un aspecto moral total y completamente ajeno a esta entrada, y a los Motör.

¡Qué vida! ¡Vivían y viven como quieren! Pues ellos no tuvieron problemas en conseguir la total libertad. El mundo era para ellos, y bastante tenían con preocuparse de sus excesos. Las drogas y las mujeres eran su día a día. No menciono la música, puesto que eso era y es su vida. No únicamente un día a día.

El alma, la voz, la guitarra y el bajo al mismo tiempo, es el Lemmy Kilmister. No merece llamarse señor. Ni él quiere que así sea. Se conforma con ser historia, y con haberla hecho junto con sus compañeros de entonces, Phil y Taylor. Ellos tres conformaron la formación original de la década de los 80, cuando crearon Ace of Spades. Vino al mundo como un regalo de dioses, y literalmente, así fue. Ellos tres eran la banda que era capaz de escucharse a 20 kilómetros de distancia. El volumen no es un problema para ellos.
Lemmy antes de formar Motörhead, ''tocaba'' la guitarra en otro grupo. Pero era demasiado horrible escuchar los acordes de aquella guitarra suya. Faltaba a los ensayos, probó todas las drogas, y no se tomaba en serio eso de tener una banda. Le echaron. Y su venganza no se hizo esperar: '' Me acosté con dos de sus mujeres. Aunque con una ya lo había hecho antes. Era lo justo por haberme echado. Así que, decidí crear mi propia banda, para que así nadie pudiera echarme.'', eso es muy Lemmy, claro. Esa misma noche, la pasó en prisión debido a posesión de sustancias ilegales. Y ahí decidió el nombre de Motörhead.
Nadie creía en ellos, no eran más un caso perdido para la sociedad. Pero no para el mundo. Su mente creativa, su rechazo social hacia todo, la libertad más que conseguida, y sus instrumentos, decidieron darles una oportunidad. Y así, el milagro se produjo, y en esto desembocó:

Un clásico. Arte. Canción que aparece en los libros de historia musical. Los marginados, los ''Caso perdido'', fueron capaz de atraer a miles de personas a sus directos. Pero lo más grande de ellos, y de otras varias bandas, es que después de 30 años, esta pieza sigue viva. Sigue sonando.
Para muchos, ruido. Para otros, también ruido. Ellos nunca pretendieron que quedara bonito, ellos pretendieron, quisieron y consiguieron que la esencia de Motörhead quedara reflejara. Ellos consiguieron que se escuchara la voz de Lemmy, esa que parece que se va a quebrar. La que hace el sonido sucio junto a su bajo, que tocado -aporreado- es, como si fuera una guitarra. La batería imparable y desordenada, y la guitarra, acordes rápidos y al ritmo del bajo-guitarra.
Pero en esta versión acústica, se puede apreciar su grandeza, de una forma algo diferente.

Pero no confundamos. ¿Banda preferida de Lemmy...? Exacto, The Beatles. Para él, su banda no hace heavy-metal, hace Rock 'N Roll.

Ellos no querían morir, pero sabían que si seguían con aquel modo de vida, no durarían mucho. Eso es lo que la canción quiere decir. Y aguantaron. Sobrevivió hasta Lemmy.

Su relación es lo más curioso. Se pegaban entre ellos, y cuando se cansaban, paraban y comenzaban a reír. Como si nada hubiera ocurrido. Taylor, -batería-, se rompió la mano en dos ocasiones por pegar a su compañero Phil, -guitarra-. Además, el batería también se rompió el cuello. Un irlandés lo cogió, pero este calló hacia atrás, y provocó la rotura de cuello de Taylor. Y sí, sigue vivo.

Motörhead hace versiones de otras grandes bandas. Como AC/DC, Metallica, Judas Priest...

                                         

Hay dos cosas que son claras: De las berrugas de Lemmy pueden salir otros dos Lemmy. Y si se produjera una bomba atómica, sobrevivirían las cucarachas... y Lemmy.

Lillen.

-Me han hablado de tu miedo, he advertido que es normal, pequeña. Quizás tu alma se unió de forma simbólica a otra con sus mismos rasgos, y temes la rotura de ese enlace. Pero has de saber, que el temor en el mejor de los casos, es picardía y atención. Pues no serás tan tonta como para caer en meras ilusiones que los demás han creado en ti. El futuro siempre tiene que ser tu punto fijo a mirar, parte hacia él, viaja. Pero nunca olvides el pasado. Porque podrá ser el que determine la manera de avanzar, joven. Aprende de tus lágrimas. Pues solas ellas no caen. Aprende, estudia, analízalas. Tanto como si son buenas, como malas. Compara las positivas con las negativas, así sabrás de qué forma tendrás que continuar sin volver a caer. Sueña con los días nublados. Tus ojos me dicen lo mucho que ansias la intimidad, y la oscuridad te la dará. Sé amiga de la lluvia y de su posterior olor. No confíes en este hoy en el que vivimos y tampoco te aficiones al mundo. En tus días de angustia, mira por la ventana. Planta un árbol y crea un paisaje. La evasión será tu mejor aliado hasta que tu preocupación por el amor se disuelva, y creas de nuevo en sus palabras.
Mira más allá del cristal, ¿qué dicen hoy las golondrinas?

-Que el pasado me persigue. Que los malos momentos quieren hacerse con mi mente, como si de un reino se tratase. Y que la dependencia hacia él me controla desde hace demasiado; y eso me asusta.

-Normal es, pequeña. Normal es... Los agobios irán hacia ti. Y las paranoyas, también. Pero haz incapié en tu unión. La cual tú misma elegiste. Piensa en los seres del pasado, los que fueron capaz de amargar tus días de entonces. Acuérdate del destino, de dónde los llevará. El destino se personifica en las personas, y ese alguien será quién, queriendo o no, les de a probar y padecer el dolor y sufrimiento que ellos mismos crearon.   Tú vivirás aparte, tú disfrutarás las lluvias de primavera, y tú vivirás también con quién ha conseguido borrar a aquellos. Te han intentado manchar con la más cruel de las acusaciones: la traición. Defendiste tus sentimientos, te liberaste de una mentira dañina. ¿Qué me dices, pequeña joven?

-Tuve suerte esta vez. Quizás él no me esté mintiendo. Quizás tengo razones para creerle y no desconfiar de sus palabras. Ellos forman parte de mi pasado a olvidar y erróneo. Él forma parte de mi vida. Ahora... puede que me toque a mí.

-Bien. Interesante, joven. He conseguido que razones, pues. He conseguido que veas la paranomasia de esta vida; los hechos entre ellos se parecen, demasiado en ocasiones, pero son completamente diferentes. Pero ahora, te toca a ti educar a tu corazón. Recuerda: ama la libertad, sé amiga de tus ideas, ten en cuenta el pasado, pero aprende a desechar. Y que el momento de desaprender nunca llegue a vosotros. Ahora el tiempo es vuestro.

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Título incoherente. ¿Qué más da?

''Las lágrimas salieron a presión de mis glándulas lacrimales; no podía aguantar más. Una vez más, la música y las letras fueron mi vía de escape. Una vez más, aquella canción hizo liberarme. Eso de guardar emociones, malo es. Para mí, al menos.

Y es que no sé cómo hacerme a la idea de que yo no soy como ellas. Ellas son demasiado perfectas. Le conozco como si le hubiera parido. Hay algo que le frena.

Estúpida de mí, eso de mirar hacia atrás, ¡demasiado bien que se me da! ¡Y bien malo que es! Boba, pues no hago más que escuchar esas melancólicas canciones. Su melodía, al menos.

El amor tal como lo conocemos, no existe. Pero sí que existe algo demasiado complejo, que de verdad merece ser denominado amor. Muchas lágrimas, son simples encaprichamientos. 

Tengo frío. 

Y me encuentro esperando la lluvia. Demasiado hace que no nos encontramos.

Endemoniada situación... como puede ser que afecte a mi forma de escribir... Simple, burlesca, vulgar.

No quiero hacer nada. Veo admirada como mis propósitos van desmoronándose, riéndose de mí. Algo habré hecho. Pero siento que el orgullo no es capaz de salir en mí. Mis palabras no concuerdan conmigo misma; me he mentido. Qué bajo has caído, maldita hipócrita.

Desvaríos espirituales, y desajuestes mentales. Todos en uno. 

La cápsula en la que mi inteligencia se encuentra aprisionada, demasiado tarda en disolverse. Los ácidos en mi vida no aparecen. Y lo que yo creía que era, se sumerge en lo más hondo de las ilusiones adolescentes. Y yo que pensaba que me había deshecho de esas...

Él me puede adivinar mirando mis ojos, interpretando mi mirada. Eso es algo que me asusta. ¿Por qué me conocerá? ¿Por qué habrá perdido su tiempo? Pero eso es una amenaza a mi naturaleza íntima. Me conoce, y eso me asusta.

Estoy tan cansada...''

Intereconomía-> Teleaznar/AznarTV.

Gran programa. Que brille la ironía, pues. Críticas al Gobierno, quizás la única herramienta capaz de solucionar la situación actual. Y son ellos los que quieren ayudar... Son ellos los cultos, los sabios e ilustrados. Hoy, que yo sepa, criticar es algo capaz de hacer hasta el más analfabeto. Piensan así, que por ir con trajes y tener papeles encima de la mesa van a poder transmitir ideas y opiniones a su audiencia. Audiencia mínima. Pues ni si quiera tienen anuncios decentes. Uno. Dos como mucho. Nadie quiere patrocinar semejante atrocidad.

Son la deshonra de este país, la vergüenza. Alguien de fuera que vea aquello, ¿qué pensará?

No hacen debates. Y tertulias tampoco. Solo darse la razón sobre el mismo tema cada día. Aburrimiento. Preguntas dañinas, cómo si los espectadores creen que el Gobierno dice la verdad. Claramente se podía observar como la barra gráfica del sí descendía, y la del no, aumentaba.

Pero a mí lo que más repugnancia me dio y da es su homofobia. ¡Oh, Pikachu! Creo que aquel anuncio creado por ellos, es lo más atrasado mental, y discriminatorio que he visto. Jamás olvidaré esa frase que decía: ''Porque yo también sé que un matrimonio homosexual, no es un matrimonio''. Asco. Repugnancia. Vergüenza. ¿Dónde vivimos? ¿Qué estamos haciendo? Pues yo creía que eso ya lo habíamos superado. Yo pensaba que el desarrollo del tiempo se basaba en la evolución. Y la evolución no es más que avanzar mentalmente sobre temas naturales. Como una pareja homosexual. Pero ellos se quedaron estancados, profieren discriminaciones por esas cloacas que tienen como bocas. 

Desvergonzados, sin sentido. Mas estoy segura de que criticarán la buena acción del Gobierno -sí, los socialistas-, la de detener a E.T.A. Tan poco criterio tienen, que son capaces de decir que quienes nos representan tanto nacional como internacionalmente, los que segúramente no duermen por las noches pensando en la situación actual, son ''amigos'' de la banda terrorista. La que asesinó a personas inocentes. Poca vergüenza.

No tienen personalidad. Se dejan llevar sin juzgar, defienden incluso las mentiras de María Dolores de Cospedal, -la de los dos sueldos-. Mentiras tales como esta: ''Cuando el PP gane las elecciones, a partir del 20 de noviembre se terminará la crisis en España''. Ellos lo defienden. E incluso lo argumentan. 

Ojalá alguien les dijera, ''NOS SOBRA ESPERANZA''. Su Diosa. Su musa. Su pasión y obsesión divina. Su canción más bonita del mundo.

Ningún partido político es el correcto, pero sí se puede apreciar las personas que mienten, y las que intentan solucionar y aprenden de sus errores. Y por supuesto, el tipo de cadenas y programas que actúa con esta mentalidad, y estas ganas de dañar la situación, por el mero placer de criticar, y disfrutar de esta crisis. La negatividad y el pesimismo es lo último que necesita la gran mayoría de estos 5 millones de parados.

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Podría ser más metalero, pero es lo que hay.

''No podía decirles que me inicié demasiado pronto en la vida...''

Nació hace ya por Francia, y con ella una nueva forma de vivir que en secreto ha de mantenerse aun. Pues las malas lenguas escupen veneno sin ton ni son, sin sentir piedad, sin advertir que incluso en lo diferente a ellas, existen los sentimientos.

Pese a su exótica vida, es como una intelectual. La ignorancia precisamente no corría por sus venas. Ella tiene tres carreras; ciencias económicas , lenguas extranjeras aplicadas, y la vida. Y bien aprendida que tiene esta última. Ah, lo olvidaba. También, entre sus conocimientos brilla un postgrado en sexología, y una serie de libros relacionados con sus recientes pero ya acabados estudios. Como ''Diario de una ninfómana''.

Aunque lo apoteósico vino a eso de sus veinte, cerca de los treinta años. Un hambre voraz, una lista innumerable, y miles de historias por contar, que decidió plasmarlas en un diario que nunca quedó austero de información sobre ella misma.

Timidez, y ganas de gritarle al mundo sus sentimientos. Pero solo lo carnal sería capaz de ser la mejor vía para ella.

Un amor repentino, demasiado mentiroso y dañino. Lleno de droga, gritos, insultos y un aborto. Pues hasta al suicidio fue capaz de conducirla, pero el pequeño gato fue capaz de detenerla.

Arruinada, sin dignidad propia, y tras varios meses de aislamiento, decidió que vender su cuerpo sería la mejor forma de ir reconstruyendo de nuevo, paso a paso, la vida que él fue capaz de romper y ahogar.

Hombres que supieron como tratar, pero otros que su única meta era la de humillar. Incluso llegó a sentir amor por uno de ellos. Pero poco duró. Decidió salir de aquel mundo. Y encontrar el verdadero camino a seguir... el de ser ella misma.

Hoy, vive con un hombre, y con tres gatos vivos que corren con vida e ilusión.

Ponedla un hombre, le da igual, es una ninfa. Ella es Valerie Tasso.

Completa y absolutamente adorada por mí. Sincera, inteligente... Profesionalmente, un modelo a seguir. Personalmente, alguien a quién respetar e incluso seguir. Pues no todos habrían sabido cómo seguir viviendo. Absolutamente admirada por mí.

Oh...3 6 5

El amar a la mar ha de ir. Pero esta vez se inyectó en su corazón, como si de astillas en piel me refiriese yo.

No puede decir que arregló su vida, pues eso no es más que trabajo del tiempo. Tampoco le salvó de nada. Hasta el momento todo estaba bien, pero siempre podría ir mejor, y así fue como fue y pasó.

A la tercera va la vencida se cumplió. 

Y el terror por una pérdida concreta acechando sigue en los alrededores, invadiendo su espacio más que personal. Pero a la espera está el saber si ha ganado ya o no.

Hoy podría escribir demasiadas razones por las cuales se siente así, por las cuales le quiere. Pero de nada servirían, pues hay veces que las palabras de poco sirven para esto.

A veces piensa que es incluso bonito, incluso bello e ideal, y en ocasiones demasiado envidiable.

Poesía llega a ser para ella.

Locura sin fronteras.

O lágrimas con un sabor diferente.

Mas la noche y el viento son los que más saben. Y los que menos han de contar. 

Quizás en lo que esto se refiere, es demasiado perfecto, alarmante y extraño, pues a lo mejor el tiempo ha empezado a jugar su justicia.

Y también sabe que la belleza es subjetiva. Pero la suya propia es objetiva, debido a que es suya. Y subjetivamente cataloga esto como perfecto. 

Bonito, adorable, tanto o casi como un texto embellecido, simple y sincero. Perfecto como la Diosa Venus, bello como La Maja desnuda.

Hablemos de y del amor.

Amor: Ilusiones creadas por el cerebro debido a un escaso número de serotonina, una monoamina neurotransmisora.

Amor: Sentimiento victorioso, sentimiento capaz de mover el mundo hacia algo mejor.

El amor no es más que el sentimiento más estupefaciente capaz de sentir. Adictivo, falso como él solo, y con un solo fin: el sufrimiento mortal. El amor es droga, el amor sabe mal aunque se desee su consumición continua.

El amor amó demasiado. El amor convertirse en odio quiso, pero este se adelantó. El amor es el alma rota y partida de un sentimiento desconocido ya muerto, cuyo nombre la humanidad jamás será capaz de averiguar. 

Se da una faceta que no es real. Pues la mayoría cree que es algo puro, sincero, pasional, libertino, y repito, puro. Pero es algo egoísta, falso, rastrero, mentiroso y sobretodo lujurioso. 

Es capaz de controlar vidas, es capaz de decidir si vivir o morir. Y todo gracias al deseo de sentirlo. Pero arriesgar a ser correspondido es un riesgo demasiado doloroso, y pese a eso, caen, y caen...

El amor contiene sed de venganza, y quiere compartir con toda la humanidad. 

El amor tiene odio. Es capaz de mover el mundo, pero de camino hacia el dolor.

Ser adicta a él no es ninguna virtud., no.

El amor es como Celestina; une a seres, pero tras esa unión tan aparentemente milagrosa, se esconde la codicia, la mala magia y las ansias.

Esto es demasiado irónico y demasiado contradictorio.

Es tan ponzoñoso como imaginar la ignorancia corriendo por las venas de Einstein.

Qué descaro.

Primera entrada ya oficial.

El torrente emocional semineurótico con toques esquizofrénicos y lágrimas de rabia cesó.

La bipolaridad creada debido a la enfermedad por suerte no crónica denominada ''adolescencia'', y sus hormonas, las cuales vuelan más que polvos de Campanilla, hacen así un ser demasiado incomprensible como el que esta entrada está escribiendo. Ni los más virtuosos ansiolíticos son capaces de calmar unos nervios repentinos, demasiado molestos y rastreros.

También, el adolescente tiene por norma ser joven y destrozar gran parte de su futuro inmediato debido a un escaso número de neuronas. También tiene por norma genérica y sobretodo principal, destrozar reputaciones de personas ajenas a ellos. 

Y algo absolutamente incomprensible es su diversión. Rozar o padecer un coma etílico cada fin de semana, es el punto clave que firma su falta de orientación en el medio.

Risas vulgares, mala pronunciación y unión de palabras y frases, mala escritura de su propio idioma generalmente realizado aposta, y música atroz, da a entender que dichos retazos de una lista innumerable, son demasiados errores casi imposibles de corregir. Parásitos sociales que sobreviven a costa del trabajo de otros. Son como tenias en el estómago del año 2011, y que pueden llegar a lesionar el estado nervioso craneoncefálico de la sociedad. De ese número minoritario que desea hacer y ser algo.

Como ya dije, adoro el lenguaje rebuscado, pese a que esta entrada no sea un claro ejemplo de ello.

Atmósfera Shiori.

Dar la bienvenida es algo demasiado típico, aburrido y repetitivo. 

1 metro 62, pelo de Nana Osaki, y seudónimos por los cuales la gente es capaz de conocerla. Es quién escribirá  aquí sobre temas que su cabeza sea capaz de asimilar y considere interesantes. Defensora de lo extravagante, pero detractora de la sociedad y sus nuevas tendencias vomitivas y homicidas.

Amante del lenguaje rebuscado, algo no normal, pero con odio hacia todo lenguaje numérico. 

Futura doctora dental, detesta el amor, pero es tan paradójica que es adicta a él por completo.

Posee extraños hobbys y ropa. 

La lectura no es más que el licor más dulce para escapar de la realidad, que tan pesada en ocasiones es capaz de hacerse. Mas muchos creen que tales libros no son historias aptas para alguien de su edad. Por lo que no puede evitar adorar a escritores tan realistas como el señor Larsson, de nombre Stieg, o a la señora Valerie Tasso.

Una introducción atípica a las demás ya vistas, y es que lo corriente me aburre y abruma.

Apto para oídos desgarrados debido a la música de hoy en día. No es más que la mejor medicina.